Mais où est-il ce sacripant de Godot?!

Lorraine Côté a jonglé avec des grenades en montant ce En attendant Godot, dont les détails sont incalculables. Ses grenades sont Jacques Leblanc, Jack Robitaille, Denise Gagnon, Hugues Frenette et Lucien Ratio, quelques sentiers cahoteux, une toile céleste et un beau gros arbre, qui semble sorti tout droit du centre de la Terre et qui ne veut plus finir de pousser, contrairement à sa chétive branche autour de laquelle un lacet ferait office de bourreau. Comme quoi, dans la vie, y’a des choses qui se peuvent sans qu’on les ait prévues!

Le succès. Voilà un concept qui est difficilement prévisible. Beckett se répète et cabotine dans Godot, il philosophe comme un vieux charretier qui s’ennuie de sa mère, mais il plaît autant qu’au jour du baptême de cette œuvre assise. La Bordée s’éclate à fond à décortiquer encore cette vieille chaussure, qui fait si mal aux mâchoires…

Certes, on rit, et on ne se gêne pas pour saluer les clins d’œil que l’on reconnaît: qui sommes-nous, où allons-nous, Dieu nous regarde ou nous toise-t-il, le bonheur nous fera-t-il honneur de sa présence, doit-on chercher midi à quatorze heures, blablabla. Ce qui ouvre une voie de service immaculée sur laquelle les créateurs de Québec ont fait des excès.

Pozzo est une femme, Lucky pense comme un charme, le garçon grimpe et grandit vite et le couple Vladimir-Estragon se métamorphosent en Laurel et Hardy grâce aux bons soins de Marc Doré, qui a trimé dur pour faire s’esclaffer Beckett de ses conseils. Oui, l’auteur qui aimait tant les bouffons à moustache se prend sûrement la rate là-haut en les voyant déconner du Nord au Sud, en tournant par l’Ouest et en virant vers l’Est.

En attendant Godot est immortelle car elle surprendra toujours. La mouture qui envahit le CNA est délicieuse, elle ne prend pas entre les dents; tout comme l’existence, sa simplicité et ses changements d’humeur sont trop attachants. Que l’on se marre pendant que Denise Gagnon divague en s’empêtrant dans sa mémoire, que Hugues Frenette rend un monologue, non un harem de mots si juste et décousu, que Jacques Leblanc et Jack Robitaille se fondent l’un dans l’autre pour s’aimer comme des frères de sang, on revit un moment d’histoire dans une époque qui manque de vraies absurdités. Pas des fausses.

Les risques auront fait pousser une forêt, clairsemée par endroits, mais assez serrée pour étouffer le poisson. Beckett ne s’est pas plaint, il s’est fermé le clapet en se demandant bien si, un jour, on devinera quelle est la réelle identité de Godot. Ce zouf qui se fait attendre, comme l’antidote dans l’esprit de l’empoisonné. Merci pour la dose, on peut se caler dans note fauteuil pour au moins un an.